Dan Brown è tornato. E con L’ultimo segreto ci trascina a Praga, tra i vicoli di una città misteriosa e le ombre di una domanda antica: dove finisce la scienza e dove comincia la coscienza?
«Non senti come suona bene?» le chiese. «L’ultimo segreto. Se ci pensi, la questione centrale del libro – cosa succede quando moriamo? – è il mistero su cui riflettono tutti i filosofi. È letteralmente l’ultimo segreto dell’umanità»
«Ma sarebbe un buon titolo per un libro?» Chiese lei scettica.«Non so, sembra…»
«Da bestseller?» Suggerì Langdon.
«Stavo per dire “esagerato”.»
Ed eccolo di nuovo, Robert Langdon — il professore di Harvard che ha fatto tremare i fondamenti del Vaticano e scardinato i segreti del Louvre — ora si ritrova a urlare in un albergo di Praga, invocando l’evacuazione prima che esploda tutto, per poi tuffarsi nella Moldava, tra neve e panico. Un inizio con il botto, certo, ma anche il simbolo di qualcosa che si è incrinato.
Una scena da thriller puro, ma anche l’immagine perfetta della parabola browniana: un eroe che affoga nel proprio mito, trascinato giù dal peso di un meccanismo narrativo che non sa più sorprendere.
Povero Langdon, verrebbe da dire: lo vedo quasi strappare la penna dalle mani di Dan Brown, supplicandolo di restituirgli un po’ di dignità narrativa.
Ne L’ultimo segreto Brown ci porta tra le strade di Praga, città gotica e simbolica per eccellenza, terreno fertile per l’autore che ha fatto della simbologia la sua religione.
La trama, come sempre, promette molto: una scienziata visionaria, una teoria rivoluzionaria sulla coscienza, un mistero al confine tra fede e fisica quantistica, una serie di enigmi che solo Langdon può decifrare.
C’è il mistero, c’è la corsa contro il tempo, e c’è un Golem, evocazione perfetta per la Praga che respira leggenda e cabala. Gli ingredienti ci sono tutti, ma il piatto sa di riscaldato.
Questa volta qualcosa non funziona.
La scrittura, più piatta, si piega sotto il peso delle spiegazioni scientifiche — i famigerati momenti Wikipedia — e il ritmo, per quanto serrato, non basta a nascondere la stanchezza dei personaggi.
Langdon non evolve: sopravvive. E in questa sopravvivenza, qualcosa di autenticamente umano, la paura, il dubbio, la meraviglia, si è perduto per strada.
Il Professor Langdon non è più il simbolista erudito che decifra l’invisibile: è un docente esausto, vittima di un autore che non osa più metterlo alla prova.
E così, nel tentativo di contenere tutto — scienza, etica, religione, neuroscienze, esoterismo — Brown finisce per dire poco. Il suo romanzo sembra costruito più per documentare che per immaginare.
«A volte è sufficiente un cambiamento di prospettiva per vedere la verità»
Dan Brown continua a muoversi tra le grandi domande universali— vita, morte, fede, conoscenza — ma non osa più rischiare. Il suo lettore, quello che un tempo aveva creduto al mistero del Graal o al codice nascosto in un affresco, oggi chiude il libro con una sensazione di promessa tradita.
Perché da Dan Brown non ci si aspetta il sublime, ma almeno un brivido autentico, quell’adrenalina da lettura notturna che Il codice Da Vinci o Angeli e Demoni sapevano regalare.
Lui, invece, sembra volerci convincere che basti una trama iperattiva per sostituire la meraviglia.
Ma l’iperbole non è profondità, e la ricerca di un segreto finale — “l’ultimo segreto” — finisce per sembrare solo l’ultimo espediente narrativo.
Chi apre un romanzo di Brown non cerca più un’esperienza letteraria: cerca una forma di riconoscimento.
Vuole ritrovare il ritmo incalzante, le lezioni di simbologia travestite da dialoghi, le corse contro il tempo, la sensazione di sapere qualcosa che il resto del mondo ignora. È un piacere che nasce dal meccanismo, non dal linguaggio.
Per questo L’ultimo segreto — pur debole, prolisso e a tratti ingenuo — funziona comunque. Brown non scrive per il lettore colto, ma per l’umanità curiosa. Per chi ancora crede, o finge di credere, che dietro una chiesa o una formula matematica si nasconda un disegno divino.
E in un’epoca che pretende spiegazioni istantanee, lui offre un’altra illusione: quella del mistero accessibile, del segreto che può essere svelato con un ragionamento e un pizzico di fede.
Dan Brown, in fondo, ha sempre praticato una forma di religione narrativa.
I suoi romanzi più riusciti — Il codice Da Vinci, Angeli e Demoni , Il simbolo perduto— funzionavano come liturgie pop: un rito collettivo in cui l’intuizione scientifica incontrava l’ansia di credere.
Ci sono voluti otto anni per L’ultimo segreto. Otto anni di ricerche, di viaggi, di accurata documentazione e si vedono e percepiscono tutti.
Eppure, il vero segreto che Brown non ha saputo decifrare è quello del tempo: il mondo è cambiato, i lettori anche. Oggi il mistero non basta più. Non basta nemmeno la verosimiglianza. Serve una voce che ci sorprenda, che ci riporti al piacere di non sapere.
Nonostante tutto, Brown resta un narratore di mestiere, un intrattenitore onesto, capace di costruire ritmo e tensione. E la sua Praga — città stregata e alchemica — riesce per un momento a farci dimenticare il resto: i cliché, la prevedibilità, la nostalgia.
L’ultimo segreto è e rimane per ogni lettore quello della meraviglia autentica, dell’invenzione che non nasce dal bisogno di vendere, ma dal desiderio di scoprire.
È stato un piacere, professor Langdon.
La rivedrò, forse e le verrò incontro lo stesso, memore di quelle bellissime ore passate tra le sue pagine più intense, ma questa volta con più disincanto.